ТИХАЯ МОЯ РОДИНА

Наскрёбушки.


"Тихая моя родина,
Я ничего не забыл."

I
ЛИХОРАДКА.

День клонится к вечеру. Спала удушающая жара. Тихо. Косые лучи уже не обжигают, а ласкают моё лицо. Сижу на пороге сарая. Отсюда с высоты видно как речка, обрамлённая высокими камышами, изгибаясь, широкой сверкающей лентой, сужаясь, уходит вдаль и теряется за поворотом.
Спуститься бы сейчас вниз, откуда доносятся детские голоса, плеск и утиное кахканье . Но меня охватывает дрёма, и мне лень встать. По телу проходит дрожь. Знобит всё больше и больше. Закрываю глаза – откуда-то сверху лавиной на меня катятся пышущие жаром огненные камни. Они катятся и катятся…

II

КОЛДУН.

« Вдруг лицо его изменилось, нос вытянулся и стал зелёным, глаза засверкали синим блеском и на спине вырос горб…» Я слушаю, затаив дыхание, и представляю колдуна, а мама читает дальше из Гоголя; и передо мной вырастают «во всей красе» восставшие из гробов мертвецы, - один страшнее другого…
«Ну, теперь спи» - мама уходит. Я остаюсь один на один с книгой.
В комнате ещё видно, и я без труда отыскиваю глазами зелёный корешок книги среди стопки других на этажерке напротив.
Мне кажется, что стоит закрыть глаза, и колдун тут же вылезет - он только и ждёт этого. Не спускаю глаз с книги, но смотреть неотрывно становится всё труднее. Веки смыкаются сами собой. Они всё тяжелеют и, наконец, слипаются. Я боюсь, что не смогу разомкнуть глаз.
Делаю отчаянное усилие и, наконец, приподнимаю веки. В сумерках вижу - книга зашевелилась… Входит мама: «Ты ещё не спишь?»…

III
.
ДЕДУШКИНА СОПЛЯ.

Я ещё не окреп после малярии. Сижу с дедушкой на пороге сарая. Перед нами бегают, наскакивая друг на друга, уже оперившиеся цыплята. Петушки устраивают рыцарские турниры и пробуют ещё хриплые голоса. Вот выявился победитель: гордо прохаживается ближе всех к нам. Случись дедушке в эту пору сморкнуть, что он делал довольно часто, страдая носом. При этом он закрывал одну ноздрю пальцем и делал мощный выдох. Так было и на сей раз - знать не в добрый час! Ибо сопля, зелёная и жирная, капюшоном накрыла головку бедного цыплёнка. Он ничего не видит, пятится, мотая головой, пытаясь сбросить сей унижающий достоинство груз - мученический венец. Пожалуй, первый раз я засмеялся от души. Беднягу, наконец, выручили пришедшие на помощь братья и сестры. Так и всякий кумир, рано или поздно, будет посмеян.

Владимир Дьяченко

Комментарии

Юрий - 25.03.2012 10:15:02

Я вот подумал,столько лет мы знакомы с Тобой,а как мало я знаю.Читаю и перед глазами встаёт картина описываемая Тобой.Образы,но они побуждают к размышлению.Невольно обращаешь взор на себя.


Имя:

Код подтверждения: введите цифрами сумму чисел: 8 + 2

Текст:

Жанры

Активные авторы

Все авторы: